Cordura o locura.

Una que mata y otra que cura. Cuando crees que ya estás muerto te lleva la mano a la cintura y a pesar de todo el mal siempre acierto y cada vez que me despierto aterrado es por el mismo sueño, me convierto en otro zombi más de la sociedad, en medio del desierto, sin agua, ni pellizcos, ni sus mordiscos. ¿Lo peor? La quiero y sin dueño y todo el empeño que pongo me lleva a la cordura, cuando solo busco un minuto de locura.

Veneno.

Tú que crees que quiero verte y que eres la musa de mi texto, pero que sepas que si ya no me das sexo eres punto y aparte. Ahora dime si recuerdas algo de mi, si algo de lo que vivimos te puede servir. Dime si ya andas con otro. Y otra vez el puto Whisky me sabe a ti.

Ahora soy lo que quedó de esa mierda de relación, ceniza en polvo por aquella discusión sin razón. Yo ya no te aguanto "amiga", lo digo por no llamarte zorra porque ya ni desnuda consigues que me corra. Despacio es como tu sonrisa se ha borrado de mi mente, que me odies me ha jodido pero ha sido tu culpa, no se que te ha pasado.

¿No querías que hablara? Entonces, ¿por qué pones esa cara tan rara? Que tendrás tu opinión, pero si no escondes el aguijón no vas a llegar muy lejos, aunque con tu veneno me enseñaste todos mis complejos. Si lo prefieres, bloquea mi WhatsApp y finge que esto no te importa o sino corta por lo sano.  Corre y ve con tus amigas a llamarme subnormal, al mismo que siempre dejaste tirado como un perro que su corazón de hierro no era suficiente. Todo esto te pasa por puta y zorra y si vienes por ti que te la meta un negro y te reviente.

Después de todo no hay nada que decir, por ti creí que podía morir pero solo aprendí a sufrir. Después de todo es así y ya no se puede elegir. Esto del desamor es peor que un tiro, y aunque aún respiro y oigo tu suspiro entre cada copa rota te noto cada vez más falsa que después de cada beso en la boca. No me voy a quedar con las ganas y mucho menos quemarme con las llamas de tu piel. Dices que te miro las tetas, pero si te muerdo el cuello no va a ser por que estés buena, es porque después de muerto la basura también llena. Que te vaya bien pero si es lejos mejor, que aquí a cualquier cosa la llaman amor y ya no quiero seguir siendo un perdedor pero si un cabrón. ¿Contigo no lo fui? Otro perdón, vaya descuido, como cuando en la mención de Twitter me dejaste como un capullo.

Todo lo que hice por ti, volvería a hacerlo sin fin y ahora queda solo la lista de todo lo que por tu culpa perdí, incluidos los finos kilos y el tiempo invertido desde un once del mes tres, o espera, ¿quizás era el revés?